Schwarzhafen war einst eine Stadt aus Rauch, Eisen und Feuer, tief in schwarze Klippen geschlagen, wo die Schmieden der Helschmiede niemals ruhten. Flüsse aus geschmolzenem Metall durchzogen ihre Hallen, gewaltige Ambosse bebten Tag und Nacht, und das Dröhnen von Hammer auf glühendem Stahl hallte weit über das tosende Meer hinaus. Es war ein Ort, an dem Krieg nicht nur geführt, sondern geformt wurde — in Ketten, Klingen und brennenden Runen.

Dann kamen die Oger.

Sie fielen über Schwarzhafen her wie eine Naturgewalt aus Fleisch, Hunger und roher Zerstörung. Tore barsten unter ihrer Wucht, Mauern wurden zerschmettert, und die Verteidiger verschwanden im Mahlstrom aus Blut, Feuer und zerbrochenem Eisen. Was in Jahrhunderten errichtet worden war, versank binnen kürzester Zeit im Chaos. Die Stadt bebte unter dem Ansturm der Unersättlichen, und jeder, der ihren Mauern vertraut hatte, musste erkennen, dass selbst Stein und Stahl dem Schlund nicht ewig standhalten konnten.

Doch Schwarzhafen wurde nicht ausgelöscht.

Als der Rauch sich legte und die letzten Schreie in den Hallen verstummten, standen sich zwei Wahrheiten gegenüber: die Oger, siegreich und unersättlich, und die Helschmiede, geschlagen, aber nicht gebrochen. In den verwüsteten Straßen und rauchenden Werkhallen erkannten die Schmiede etwas, das anderen verborgen geblieben wäre. Diese Kreaturen waren keine wilden Bestien, die nur vernichteten. Sie waren eine lebendige Gewalt, unaufhaltsam und furchtbar — und jede Gewalt konnte gelenkt werden, wenn man nur verstand, wie.

So kam es, dass die Helschmiede nicht ihren Untergang wählten, sondern ein Angebot machten.

Sie versprachen den Ogern, was diese am meisten begehrten: endlose Kriege, immer neue Beute, Waffen von größerer Wucht und Rüstungen, die ihre rohe Gewalt noch verstärken würden. Die Oger wiederum verlangten nichts außer Nahrung, Fleisch und die Freiheit, ihren Hunger an der Welt zu stillen. Was in Blut begonnen hatte, wurde in Asche und Knochen zu einem Pakt geschmiedet — hart, unerbittlich und von der gleichen Glut durchdrungen wie die Schmieden, in denen er entstand.

Schwarzhafen wurde danach nicht verlassen, sondern neu geboren.

Die zerbrochene Festungsstadt erhob sich aus ihren eigenen Ruinen, verändert und härter als zuvor. Wo einst allein die Helschmiede herrschten, leben nun Oger und Schmiede Seite an Seite. Die einen jagen, plündern und verschlingen, die anderen sammeln, formen und schmieden. Was an Fleisch fällt, nährt den Schlund. Was an Metall, Erz und Relikten bleibt, fließt zurück in Amboss und Esse. So entstand aus Hunger und Handwerk ein grausamer Kreislauf der Verwertung, in dem nichts verschwendet wird und jeder Raubzug zugleich der Anfang des nächsten ist.

Von Schwarzhafen aus brechen sie über die See herein wie eine Gezeitenwelle aus Gewalt. Küstenstädte erzittern vor ihren Landungen, Siedlungen vergehen in Flammen, und kein Hort ist tief genug verborgen, um ihrer Gier dauerhaft zu entgehen. Wo ihre Banner erscheinen, folgen erst Verwüstung und Gebrüll, dann das Dröhnen der Schmieden, die aus der Beute neuen Krieg formen. Für die Oger ist jede Eroberung ein Festmahl. Für die Helschmiede ist jede zerstörte Festung nur Rohmaterial für etwas Größeres.

Doch selbst dieser Kreislauf aus Hunger, Feuer und Eisen kennt inzwischen ein höheres Ziel.

Tief in den Gluthallen von Schwarzhafen wird von einem Relikt geflüstert, das Macht über Land, Meer und Schicksal selbst gewähren soll. Die Helschmiede sprechen von uralter Kraft, die gebunden, verstanden und vielleicht sogar neu geschmiedet werden kann. Die Oger wiederum spüren nur, dass dort etwas wartet, das größer ist als bloße Nahrung — etwas, das selbst ihren gewaltigen Hunger für einen Augenblick in eine Richtung lenkt.

So wandte sich der Blick des Paktes über das Meer hinaus, fort von den rauchenden Klippen Schwarzhafens und hin zu einem Reich aus zersplitterten Inseln, uralten Geheimnissen und ungezähmten Stürmen.

Dort, jenseits der Brandung, liegt das Archipel.

Und der Pakt von Schwarzhafen hat beschlossen, es zu nehmen.